Il était une fois, un homme terriblement intelligent et cultivé. Puissant, même. On en parlait presque à tous les JT.

Et pourtant, un jour, qu’il était sur Internet, il oublia de se déconnecter. De son mail ULTRA privé. Celui dont personne n’avait connaissance. Oui, Il avait tellement de choses en tête, qu’il oublia l’irréparable ! Il était en ligne. Et, quelqu’un d’autre aussi. Qui attendait. Qu’il écrive quelque chose…  

Cet homme aimait. Aimait une femme qu’il n’aurait jamais dû aimer. Il en avait déjà une. Une officielle. Une qui était la vraie, celle que l’on montre, celle avec qui, on partage un nom. Celle avec qui on parle d’avenir. Celle avec qui on parle de ses joies et de ses bonheurs. De ses inquiétudes. De ses projets d’avenir…

Et, pourtant, cet homme aimait une autre. Aussi. Cela, c’était fait presque par hasard. Elle n’était pas faite pour lui. Lui n’était pas faite pour elle. Tout ce qu’ils connaissaient semblait à l’autre, étranger. Avec malgré tout, un point commun. La même ambition. Mais, était-ce suffisant ?

C’était aussi un drôle d’homme.  Il distribuait l’amour avec parcimonie. Avait trop peur d’en donner de trop, de peur qui lui en manquât. Et surtout, il aimait prendre et prendre tout l’amour qu’on lui donnait. Ma foi, il avait bien raison, cet homme-là. Il faut dire qu’il aimait particulièrement lorsque sa « deuxième » femme lui disait des mots d’amours. Il ressentait alors un sentiment de bien-être. Il était heureux. Tellement heureux, qu’il en oubliait lui-même de donner quelques fragments d’amour. Etait-elle jolie ? Elle n’en savait rien : il ne lui avait jamais dit. Pensait-il à elle ? « parfois » était déjà bien.

C’était peut-être parce qu’il avait peur que l’on ne vole son cœur ? D’ailleurs, celui-ci était bien enfermé. Nul ne pouvait y avoir accès sous peine que sa vie ne vole en éclat. Il avait donc décidé, en accord, avec l’aimante et l’amante, qui dans le fond, n’était qu’une et seule personne, soit la « non officielle » de comptabiliser l’amour. Goutte à goutte. A une certain rythme. Il valait mieux ne pas dire de mots d’amour. C’était trop risqué. Risque de quoi, l’amoureuse se demandait bien ? Pouvait-on mourir d’amour ? Certaines personnes, oui. Cependant, la drôlesse, celle qui avait accepté d’être une mesure d’amour, avait elle aussi son code de conduite : si elle se laissait aller dans ses sentiments, il n’était pas certain que l’on ne pouvait avoir aucune prise sur elle. Indépendante, elle se voulait. Qui de trop aimer, n’aimait pas assez...

 On ne sait pas comment l’histoire se finira. D’ailleurs, se finira-t-elle ? La drôlesse pensait que non. L’homme amoureux pensait que non. Dans le fond, rien ne changeait.

 La morale dans cette histoire ? Aimer. Encore et toujours. Ne faites pas de restriction d’amour. Vivez que diable ! Et sans peur, s’il vous plait !

« Peindre la vie en rose : c’est bien. Faut-il encore trouver de la peinture qui ne s’écaille pas. » Voilà la réflexion qu’elle s’était dite en coupant la conversation et en reposant le combiné sur son socle.

Les choses ne changeaient donc jamais ?

Un jour, il y a quelques mois, presque une année à vrai dire, elle avait pris son courage à deux mains. Faisant fi de ses tords, de ses rancoeurs, elle avait renoué. Avec sa sœur.

Après dix ans d’absence, les deux sœurs s’étaient retrouvées, presque par hasard. Elle, Juliette, la cadette, avait appris l’opération importante que sa sœur avait subit : un bras en moins. Cela changeait une vie. Sans conteste. Elle l’avait appris par une indiscrétion. Pourtant, aujourd’hui, après avoir raccroché, elle se demandait si réellement c’était une bonne chose de s’être rabibochées…

Les retrouvailles avaient été houleuses au début pour finalement qu’elles se retrouvent dans les bras l’une de l’autre. Prévisible. Tout était bien qui finissait bien. Comme disait la chanson. Sauf qu’elle ne disposait pas de la partition. Grave erreur.

Les choses avaient changés. Dans les premiers temps. Chacune ayant décidé de mettre un voile sur le passé. Sage décision. Une trêve. Courte. De quelques mois seulement. C’tait déjà ça. Elle aurait dû s’en douter. Elle aurait du savoir. Mais, non, elle avait fait à nouveau confiance. Elle avait foncé tête baissée. En plein de dedans ! Et, voilà : retour en arrière. Mauvais film. « Chassez le naturel, il revient au galop » Tant des proverbes et phrases faites lui revenaient en mémoire. Sa préférée aussi : « Pour vivre heureux, vivons cachés » ou encore « les amis, on les choisit. La famille, on la subit ».

Vraiment, elle se disait : rien n’avait changé. Elle voulait vivre le présent et le futur. Sa sœur la tirait dans le passé, à ressasser encore et encore les mêmes choses. Et hélas, pas les plus agréables.

Sa frustration s’arrêta. D’un coup. Lorsqu’elle décida, que non décidemment elle n’avait plus envie de jouer au jeu de la victime et du persécuteur. Il fallait être deux à ce jeu-là et non, c’était décidé, elle rangeait le jeu à la seule place qui en vaille la peine : en dehors de sa vie. Elle repensa à sa maxime vraiment, vraiment favorite : « Le soleil se cache toujours derrière les nuages » : à elle de souffler dessus et basta…

Et, elle décida que sa vie, oui, sa vie serait peinte en rose tout à son envie d’aller de l’avant, de faire front à ce qui l’a tirait en arrière. Oui, une peinture faite maison, purement bio, artisanale, de bonne qualité quoi…  Sa peinture, unique et terriblement résistante aux orages de la vie…

Mathilde avait une grosse boule dans la gorge.

Depuis ce matin déjà.

Elle savait pourquoi et c’était une bonne chose.

Oui, une grosse boule dans la gorge.

Et elle ne pouvait rien dire. A personne. Même pas à sa meilleure amie.

C’était étrange à bien y penser : elle lui confiait tout. Avant. Avant lui.

Mais c’était une autre histoire…

Ses idées étaient brouillées : elle n’arrivait pas à penser. Trop de choses en même temps. Elle ne savait pas faire le tri de ses pensées : des bonnes, des mauvaises, des « à ignorer »… Elle ne savait plus.

Et, elle avait toujours cette grosse boule dans la gorge…

C’était un peu bizarre, cette grosse boule. Comme lorsqu’elle était petite et qu’elle mâchait un gros chewing gomme. Elle se souvenait qu’ils étaient de toutes les couleurs : rose, bleu, jaune, orange, rouge, vert. Flashi. Elle adorait. Les bonbons étaient durs sous la dent. Beaucoup trop sucrés. Une langue colorée qui se devait d’être montrée aux copains, histoire de prouver qu’on avait la langue fluorisée ! Pendant quelques secondes, elle eut l’impression de ne pas ressentir de boule dans la gorge… Il était donc possible de ne plus avoir mal ? Il était donc possible de ne plus souffrir ? Cependant. Elle était revenue… cette foutue boule dans la gorge !

Elle ne la quittait pas. Sauf lorsqu’elle allait dans les souvenirs qui ne LE concernaient pas.

Elle ressentit violemment un moment de haine envers celui qui… Un bref instant. Et si c’était un instant de douleur ? Coup de couteau.

Parfois elle se demandait aussi si elle n’était pas coupable. Si elle ne voulait pas ce qui n’était pas possible. L’irréalisable. Parfois aussi, elle se surprenait à se détester elle-même ! Elle n’était jamais contente…

Elle ne savait pas à quoi c’était du.

C’était arrivé d’un coup. Lors d’une conversation banale. Enfin, pas si banal puisque c’était avec lui qu’elle parlait. Il venait de lui apprendre que pendant quelque temps, il serait absent. Loin d’elle. Géographiquement. Temporellement. C’était comme ça. Elle le savait. Pas d’émotions à avoir. Tout était clair. Point.

Elle se souvenait d’avoir reçu comme un coup au ventre. C’était même assez étrange, ce coup de poing au ventre. Elle n’avait jamais vécu cela. Cette impression de perte. Elle ne s’y attendait tout simplement pas. Une seconde sans respirer. Et la grosse boule était apparue. Elle trouvait même que sa voix avait changé. Plus basse. Plus rauque. Moins vive. Triste. Elle pouvait faire beaucoup de concession. Par amour. Par facilité. Parce que c’était comme ça. Mais, là. D’un coup. Guillotine. Elle était pourtant tellement contente de l’entendre. Cela faisait déjà un petit temps qu’elle ne l’avait pas entendu. Chaque fois, c’était cadeau. C’était peut-être ça, son tord ? Le voir comme un cadeau… Etre contente d’un rien. Après tout, n’était-il pas un homme comme les autres ? Elle se trouvait parfois bien bête de se prendre la tête pour un homme… Elle qui affirmait haut et clair son indépendance !

Elle était libre comme l’air et revendiquait son indépendance financière, sociale et amoureuse, haut et fort ! Jamais, elle n’aurait osé dire qu’elle aimait. Un homme. Pas libre.

Voilà c’était dit. Elle avait honte. Elle aimait sans permission. En cachette. Au début, c’était gai. C’était l’aventure. Le piment. L’interdit. Et, puis c’était devenu les complications d’agenda, les rendez-vous programmés, les emails en cachette, les coups de fil minutés, interdit…

Et il venait lui apprendre que dans une semaine, il serait injoignable sauf quelques secondes pour un mail en cachette. S’il avait le temps, s’il avait la possibilité, s’il y pensait, s’il ne se mettait pas dans cette foutue bulle…

Et puis, la phrase ultime : il lui donnait des nouvelles pour lui faire plaisir.

Impression de recevoir une gifle. Impression d’être rien. Ainsi ce n’était donc pas pour le plaisir de l’entendre qu’il téléphonait ? Simplement pour lui faire plaisir ? Elle avait marre aussi d’analyser. Se demander s’il l’aimait. Cela devenait ridicule.

De revivre, elle gardait sa boule dans la gorge.

Elle avait du mal à avaler.

C’était réellement ça. Elle avait « du mal à avaler ». Elle ne comprenait pas. Trop de différence de penser l’interpellait. Amoureux était synonyme de penser à l’être aimé. Elle ne pouvait concevoir le monde sans émotion. Somme toute, elle était victime de son amour. Elle aurait voulu pouvoir se fabriquer une boîte et s’y enfermer. Tout plutôt que cette foutue boule dans la gorge !

Elle en avait marre d’être toujours la maîtresse insouciante, riante, sympathique. Elle avait envie aussi de se montrer telle qu’elle était. Fragile. Sensible. Aimante. Et au diable, les sentiments. Pourquoi devrait-elle rire si elle était triste de ne pas le voir, l’entendre une semaine… Elle en arrivait à se dire qu’il valait mieux éteindre, ou cacher ses émotions et ça elle se le refusait… Parce que taire ses sentiments, c’était les tuer, n’est-ce pas ?

Pour lui, c’était facile. Bulle. No sentiment. Pas d’existence. Boite plaisir. Boite famille. Point.

Et puis, elle se dit qu’après tout. Elle était fatiguée.

De devoir se combattre.

De devoir nier ses sentiments.

De devoir se taire.

Et puis, elle se dit qu’après tout. Il devait être fatigué.

De devoir subir ses émotions à elle.

De devoir trop compartimenter sa vie.

Et puis après tout, elle avait raison.

Et puis après tout, il avait raison.

Le nœud dans la gorge était toujours présent.

Alors, elle décida.

De faire comme lui.

Et puis, on verrait…

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La nouvelle se trouve sous le post "A lire : A la recherche du temps d'aimer"